Crudo

Con la misma excusa se mutila solo y no le vengan con explicaciones.
Nada de luchar cuando no valga la pena. Solo se gasta.
Es que se prefiere soñar, porque es más fácil. El conformismo de la ilusión y no la valentía de aceptar la realidad.
Crudo.
Hacerte un tajo sin saberlo... creyendo que te estás clavando una sonrisa. Pobre iluso que se choca contra el cielorraso y cura sus heridas con alcohol. Con el alcohol más sucio y el algodón más áspero.
El tiempo lo atraviesa y las palabras lo acribillan. No le vengan con explicaciones. Si la verdad les pesa tanto pueden arrojarla al vacío.
Todo lo que necesita no lo puede pedir. No puede articular las palabras. Se le seca la saliva se le escupe la lengua.
Ya da lástima. Y con la lástima tampoco consigue nada.
Crudo.
Dejenló llorar, que es su (única) verdad.
Siempre fue su verdad... no se la quiten cuando más la necesita.

My pocket

I´m not that good
Just common
I´m not in mood
You should understand
Look my closed eyes and try
Do I look calm?
Nothing is sure right now
I haven´t got your hand in my pocket any more
And that´s hard to manage
You were so alone... but I don´t remember
Call me bastard
Lost in my (your) words
Could I be what you used to dream?
In my pocket, just your neckerchief
In your neck, just his caress